Quando cala la notte sulla collina i soldati si stendono sopra loro stuoie logore, le membra doloranti ma svuotate da quella tensione che le attanaglia durante il giorno. E' quello il momento in cui la mente può vagare. Librarsi al di sopra delle umane disgrazie e, liberata dalla morsa della paura, portarti al di fuori di quel mondo carico di dolore e polvere da sparo.
Qualcuno dorme e pensa alla moglie ed ai figli lontani. Assapora la genuinità di un caldo minestrone casalingo, si culla nel pensiero di un letto morbido di piume d'oca.....
Qualcuno veglia, non riusciendo a scrollarsi di dosso l'angoscia per un altro giorno di morte su quella maledetta collina. Sono mesi ormai che le truppe inglesi la difendono.....nessuno ne conosce il motivo ma gli ordini non si discutono.......
Il capitano Sharpe è uno di questi, non riuscirà mai a dormire sapendo che un soldato francese si riposa a soli 800 metri da lui.
Quella notte però è diversa dalle altre......Un immenso torpore lo colpisce non appena si avvolge nel suo cappotto di ordinanza ed appoggia la testa al tronco di una grossa quercia....Vorrebbe combattere con il sonno, non vuole piegarsi ma l'avversario è più forte di lui, lo coglie di sorpresa, indifeso e lo rende prigioniero........
Passa un attimo ed è subito il Sogno.....

"Un uomo vestito di stracci si avvicina a lui.....ha una grossa barba e la carnagione scura..........ma soprattutto, in mano, una lancia alquanto inquietante....Il passo è deciso, Sharpe sente l'odore della paura ma non può fare niente, è quasi immobilizzato....L'uomo si avvicina sempre di più...poi, d'improvviso si arresta...a soli 10 passi da lui....ruota il braccio dietro la testa e scaglia la lancia.......Passano degli attimi infiniti.......Sharpe la vede arrivare....dritta negli occhi.......una lancia fatta di luce che lo acceca........."